Na estação que paramos nasceu num período da minha vida em que tudo parecia ter saído do trilho. Eu ainda não tinha a história completa, nem o enredo definido, nem os personagens totalmente formados, mas já carregava uma sensação forte demais para ser ignorada: aquilo que acontece quando nossos sonhos são interrompidos não pelo tempo, nem pela vida, mas por outras pessoas. Esse livro começou no momento em que percebi que existe uma dor silenciosa que quase nunca é nomeada: a dor de ter um objetivo arrancado de você por decisões externas. É diferente de desistir, é diferente de fracassar; é ser forçado a recomeçar antes mesmo de perceber que estava começando algo. Foi dessa inquietação — e da necessidade urgente de dar forma a ela — que Na estação que paramos surgiu.
Com o tempo, entendi que não queria escrever um livro sobre fracasso, porque essa nunca foi a questão central. Eu queria escrever sobre interrupções. Sobre aquilo que a gente tenta proteger, mas perde. Sobre o susto, a raiva, o luto e a reconstrução que acontecem quando alguém mexe no nosso destino sem pedir permissão. E, principalmente, sobre o inesperado que aparece depois da queda. A metáfora do metrô veio naturalmente quando, durante o trajeto de São Paulo para Santos, percebi que cada estação poderia simbolizar um momento diferente da nossa trajetória: paradas obrigatórias, conexões, desvios, linhas que antes pareciam certas e de repente deixam de fazer sentido. A vida não é uma linha reta, é um emaranhado de possibilidades. Às vezes a gente precisa baldear, às vezes precisa descer antes do previsto, e às vezes somos empurrados para fora do vagão sem aviso. O livro fala justamente sobre isso: sobre reinventar caminhos quando alguém rasga o mapa que você estava seguindo.
O mapa pessoal que cada um desenha
Ao longo da escrita, percebi que queria provocar um tipo de reflexão que nem sempre aparece quando falamos de sonhos, objetivos e construção de futuro. Por isso, puxei elementos não óbvios e trouxe para a narrativa com a intenção de provocar pensamento. Quis mostrar que perseguir um objetivo não é caminhar em linha reta, mas desenhar um mapa pessoal, como se cada escolha fosse uma estação e cada mudança de rota fosse uma baldeação necessária. Todo esse trânsito entre vontades, imprevistos, quedas e retomadas, compõe a lógica do livro. Às vezes paramos numa estação achando que o sonho só pode existir de um único jeito, mas é justamente no inesperado que aprendemos que o caminho pode ser maior, mais profundo ou simplesmente diferente do que imaginávamos.
Essa ideia, moldada com muitas sessões de terapia, se tornou um dos pilares da narrativa: o entendimento de que o sonho continua existindo mesmo quando muda de forma. O personagem principal, assim como muitos de nós, precisa lidar com o desconforto de adaptar expectativas, reconstruir movimentos e aceitar novas possibilidades. A jornada dele é, no fundo, uma metáfora para a nossa própria necessidade de reorganizar rotas quando alguém mexe nos trilhos que sustentavam o que acreditávamos ser certo.
Escrever como quem junta fragmentos de si
O processo de criação também veio em pedaços. Nada surgiu de uma vez só. Foram fragmentos soltos, ideias, frases, cenas, percepções do cotidiano e conversas importantes com minha psicóloga durante um período intenso da minha vida. Eu anotava tudo: pensamentos desconexos, diálogos possíveis, metáforas que simplesmente apareciam. No início parecia que nada combinava com nada, mas eu tinha certeza de que estava caminhando para algum lugar. Houve dias em que a história parecia correr mais rápido do que eu conseguia acompanhar; em outros, tudo estagnava. Mesmo assim, continuei juntando essas partes, confiando que um sentido maior estava sendo construído. Depois de um tempo afastado do texto e já morando em Santos, voltei a ele com outra perspectiva. E foi aí que a estrutura final ganhou forma, conectando minhas vivências pessoais com a jornada dos personagens que estavam nascendo.
Esse livro carrega sentimentos que vivi de forma profunda: confusão, perda de direção, tentativas de adaptação, esperança e retomada. Ele fala sobre a necessidade de ressignificar os sonhos quando o caminho que planejamos é interrompido. Não é sobre trocar um sonho por outro, mas compreender que o ponto de chegada pode continuar o mesmo, mesmo que a rota precise mudar. É aceitar que o plano inicial não é o único possível e que, em muitos momentos, insistir em um único jeito de chegar lá só prolonga a sensação de estagnação. Parar também faz parte do percurso, e é justamente nessa pausa que percebemos alternativas que antes não estavam ao nosso alcance. Para mim, Na estação que paramos é um convite para olhar para a própria jornada e perguntar com honestidade: “O sonho continua o mesmo… mas qual é o caminho possível agora?”.
Essa história importa para mim porque eu sei como é sentir que alguém desligou o trem no meio do trajeto. Sei como é acreditar que tudo acabou e só depois perceber que aquela interrupção era, na verdade, um ponto de revisão. Sei o quanto dói admitir que o jeito antigo de avançar já não funciona, e que insistir nele só nos prende mais tempo do que gostaríamos em estações onde não deveríamos permanecer. Foi essa experiência que tentei traduzir no livro: a de transmutar o sonho, redefinir rotas, reavaliar limites e encontrar outras formas de seguir em direção ao que importa.
Na estação que paramos é a minha forma de afirmar que interrupção não é encerramento. Pausa não é desistência. E que existe, sim, outra linha possível no mapa, única, desafiadora, profundamente pessoal, desde que estejamos atentos ao lugar onde paramos, ao tempo que ficamos ali e às novas rotas que podem surgir justamente quando o caminho anterior deixa de fazer sentido.
